Toute la ville est frappée de cette forme d'imbécillité: les plaques des rues sont des phylactères rondouillards, renvoyant le phylactère à l'univers des signes quand il est un système. Mais le système, c'est encore de la mobilité, de la fluidité. Les grandes fresques pompiérisantes qui jalonnent la ville transforment la case de bande dessinée en un imagier jaloux de la peinture, la grande (patrimoine quand tu nous tiens...), prenant ici une ridicule revanche dans la grandiloquence, et supposant vicieusement qu'elle n'a pas de légitimité propre, que l'enchainement des cases à l'échelle d'une page est un problème de moyens soluble dans le gigantisme et la décoration urbaine. L'idée d'un dessin "genre bédé" est la plus détestable connerie qui plane au-dessus des typographies niaises des enseignes, du festival, de l'atmosphère toute entière de ce comice agricole.