Pendant tout le temps où se déroulaient le repas et, putain comment je dois appeler ça?, les animations, résonnait la trompette d'un type posté plus loin dans la cour, dans une installation cheap, sable, parasol, transat. Bernard Martin si je me souviens bien, dont j'avais cru — parce qu'il m'arrive d'être très connement binaire — que le seul fait qu'il fût si coupé du reste des invités devait me le rendre aimable, et qui s'essouflait sur des bandes emmerdantes à pleurer dans du jazz aussi melliflu que funéraire. Son nom n'apparait pas sur l'affiche ; sa femme bosse en cuisine et le rejoint de temps en temps pour chanter.