... veule, insoumis, égaré, effrayé, le portrait de son maître à jamais perdu, l'homme, celui dont il distinguerait l'odeur entre mille, mais je reviens à ces mots qui me mangent de l'intérieur, tiraillent mes tripes et ma conscience de ne pas avoir été dits, criés hurlés. La méthode, la seule qui vaille, la seule qui permette d'y survenir, de subsister à l'érosion ténue et coriace des mots qui restent en dedans, c'est la diversion, la digression, la petite tirade ad hoc sur les chiens de pluie lorsque je suis sur le point de passer aux aveux, de me mettre à table, comme on dit.

L'oubli et ses vertus.