Photographie Hervé Morel, polaroid.
L'oeil du monde. Alain Poirson.
Et toi dans la broderie de tes espoirs parce que tu farfouilles enfin
Dans le mic- mac des rendez-vous d’un bout à l’autre du jour
Un jour sans petit matin une broussaille grise
S’étiole cette flaque de sang des premiers coups, très bien le meurtre, bravo,
Un poing d’hommes en bandes, criards, ramasse la poussière entre les hurlements
Attend cette colonne des camions empanachés d’enfants guerriers aux francs rire de joyeux assassins
Cette nonchalante marche brise la luzerne et fendille la tranchée des criquets
Oui, quand on traîne dans l’éventail cette pluie des coquelicots
On respire cette houle des cigares à l’ombre d’un olivier, la mangue broie dans la joue
L’air crisse des roucoulades des enfants
Le pré rouille l’abandon des semailles
Un coup de faux sur la bousculade des orties
L’herbe broie cette génuflexion des ronciers
Un garçon se blottit à l’échancrure du mur
Le père étoilé rouge par cette fouille des poignards, mère hurle à t’en crever la bouche
Soldats en colère fourguent ta panoplie de putes
Goguettes des lances pierres dans le préau d’école
Tangos mécaniques à l’ombre des mortiers
Cailloux jetés à la va vite avant la branlée des cicatrices
Parfois la Mer drape cette fougue des sirènes, trop lascives
L’épave rouille dans le fracas des rocs
Nuée des mouettes dans la cisaille des vagues
Cette femme s’endort sous le parasol
L’éclaboussure de la nuit tombante murmure entre les cils
Crachin doux à même la grenaille des caresses
La courbe de la plage juste avant la main sur ta toison
Toi, nigaud, tu voudrais bien ne pas vaciller sous l’enclume des vidéos
Toi, effaré de rester là à les écouter, tu voudrais ne pas voir le scintillement des vitres
Toi, bouche bée, admiration de l’angle parfait du projectile
Et de deux, cette corolle impeccable des flammes, et cette rafale des sauts
Cette gaine d’un cerf volant affalé
Juste avant ce flop de la jupe, tambours des gravats, oh hisse l’envol des fuyards
Cette éventration de poutres et cette salissure des cris
Une voix nauséeuse commente, pourquoi ne pas éteindre cet égout des sentiments
Un vagabond rit sous les furies du vin
La trouille du terrain vague sous les roulis des tessons de bouteilles
Le macadam se pave des sébiles en fer blanc
Fuit la charité à grand renfort de claques
Urine debout sans tanguer sous les sanglots des gardes malades, hilarité des aumônes,
Chancelle sous cette ruée des coups
Ma langue farfouille dans le pli de l’aine, le mistigri des ruts
Rideaux tirés, la chambre serre les gémissements, sous les fenêtres la crèche
Niche des enfants, d’autres enfants qui jouent à cache cache et saute moutons
Faire l’amour longtemps dans un interminable baisers
Toi qui doucement laisse ensemencer ton ventre
Mains sur les reins mille baisers sur les paupières, les yeux voient pendant
Ce ventre s’arrondit demain gambade.