Jeudi Dinardais 8 février 96. Anonyme-1.doc doit devenir Caro5.doc, pas simple... Enchainer le tumulte d'hier?  Effrayant... 2Oh55... perspective proprement terrassante, si fréquemment rencontrée, je dirais même la plus fréquentée des angoisses pour mon compte, celle d'amoindrir, de décevoir? En quelque sorte. Peut-être pour ça aussi que l'extrême lisibilité d'Épidémie/tirs/récit me fout plus dans la merde qu'autre chose... même si ça a l'air un tantinet sportif conune conception de l'écriture, faut tenir une trajectoire qui ne souffre pas le ralentissement. Amen.
 

        Caroline,
 

        mon Dieu, comment rattraper ça?  Rien à faire... je regarde se soulever mollement mes lentilles, lentilles devenues pastilles collantes en boue uniforme, crevés leurs petits bides farineux, les fibres du canard se détachent des os par plaques, peaux d'atomisés, lèpre, moche carnage qui tend vers l'uniformisation, la pâte... Il est clair que si je tenais l'ordure, le peigne-cul sinistre, le nazi des papilles, L'Immonde rosserie culinarophobe qui a inventé ce cauchemar de plaques électriques... Putain! Mais où est le réduit sur cette merde?  Je suis entre 0 et 1, juste au-dessous c'est la cryogénie, et là, mes manchons de canard bloblotent, vas-y que ça pète ; la sauce? Surépaissie à la minute, dégueulasse à voir, Héphaïstos qui flatule au fond du magma... Et bien entendu, tout froid... Collé au fond et froid au coeur, comment est-ce possible? C'est la contradiction des règles physiques les plus élémentaires, Potemkine!  Je me te lui foutrais sa sale gueule de vérole amerlote -parce qu'un type pareil ne peut être qu'américain ou alors c'est à douter de tout- sur son infâmie, la joue bien à plat sur son disque immonde, invention demeurée... Et je lui sussurrerais dans ses sales petits conduits de bête bornée: tu sens là? Hein? C'est le réduit... Et oui, le réduit, et pourtant, ça colle!

        Commence à hauteur d'arête et penche-toi... pars avec moi de ses pieds que le temps -probablement de mauvaises conditions de stockage- ou quelques déplacements maladroits, ont rendu informes, cassé un peu; longe des jambes courtaudes, d'esquisse ; au niveau des flancs : un écu laissé vierge; pour plus tard, échéance jamais rattrapée? Le corps allongé sur une table de pierre peu ouvragée, deux trois moulures, droites, s'arrête en chute plane à hauteur du cou ; coupure douce, filet de la gorge meulé par l'érosion; de même que l'écu attend son blasonnage, quand la famille d'un nobliau local fraîchement clamsé aura passé la commande, le corps attend sa tête; l'emplacement qui doit accueillir la trogne ad eternae et donner un sens au gisant, est creusé, sur l'autel, d'une mortaise carrée dans laquelle se fichera, au hasard des camardes, un bloc de pierre taillé qui fera pleurer, ou pas. Le gisant acéphale est placé devant une maison à encorbellements gentillets où il fut trouvé, c'est à dire l'atelier du sculpteur himself ; XIVème?  XVème? J'ai pas bien noté : la promenade un peu folâtre aujourd'hui, un peu canine.

        Nous traverserons donc quelques passages étouffés, façades au bord de l'effondrement qui ne tomberont jamais, dont les vis-à-vis des étages supérieurs peuvent se curer mutuellement les narines, façades en escaliers renversés qui laissent franchement peu de chance au ciel de se faire remarquer, vague barre bleutée au zénith des poches d'ombres, et brutalement une place, dont la clarté part comme un coup, des arbres moignonnés, sortes de brocolis desséchés si typiquement urbains, mille fois retaillés, rafistolés, plus proches du minéral que de la sève...
        Le colombage qui sillonne la moitié des murs n'a pas ici la patine un peu tardive et rare des fausses vieilles dames des rues rennaises ; le local est plein de trous, bien bordéliquement non-agencé, croise sur des maisons impossibles, trois étages de matériaux différents s'achevant presque invariablement dans le bois le plus pétrifié à force de pluies et de séchages, encadre des fenêtres de rectangles minuscules formant vitraux, seule évocation à peu près réussie de l'orthogonalité. Des balcons bien bien lourds, déambulatoires, terrasses au bord de la pliure, ne sont supportés que par des piliers centenaires crevés, bouffés par toutes les espèces imaginables de xylophages, penses-tu! depuis quatre, six siècles d'une rupture qui ne vient pas.
        Plus incongru encore que l'impression -toujours violente- d'un filtre bancal qui me raye de l'espace des industries pérennes ayant tout perdu, pourtant, de leur lisibilité, (évidence muette qui force ma stupeur), plus saisissant que la certitude de déambuler parmi des formes qui ne peuvent pas être là ou qui ne le sont que pour me signifier cette disparition, il y a l'engouffrement régulier des automobiles dans ces ruelles à peine praticables pour elles. Il est inconcevable que ce coeur de la ville, si évidemment inadapté à la circulation y soit tout de même livré... une sorte d'acharnement... Quelque chose d'aveugle, inguérissable; j'évoquais à Julien une scène de bar, au cours de laquelle il me fut affirné un jour que l'absence de télévision chez moi était la trace d'une scandaleuse déconnexion, une forme de cécité; j'allais rater le monde, ou quelque chose comme ça... Compris? Bien sûr que j'avais compris. Douce déclinaison terminale des sujets de l'écran, comme on dit: faire écran entre, etc...
        Devoir faire de brusques écarts, dans le passage incessant des bagnoles, impossible de s'y habituer ; arrêté deux minutes devant une baraque aux chapiteaux zoomorphes, j'ai imédiatement oublié que ce monde était bien loin d'avoir été pensé par moi, et je frôle l'emplafonnage.
        Devoir éviter des motos dans les salles feutrées du Grand-Louvre... Distributeur de coke dans la grotte de Lascaux.

«D'origine?
-Je crois pas, il y a pas mal de couches, de retouches... au moins trois. Regarde le tympan : des arêtes bien ciselées, genre un peu bâtard, raccommodé ; c'est récent... Patine et blancheur...
-Mais l'arc, là, avec sa suite historiée, par contre, il est bien frappé douzième, aucun doute?...
-Aucun... Salement amoché; lutte de Jacob, les Rouleaux, pas beaucoup d'invention, hein?
-Tu t'attendais à quoi? Loth suçant ses deux filles pour égayer l'entrée d'la messe? Mickey mouse au Sinaï?
-Imbécile!... Hmmm... Le coffrage de palmes est bizarre, c'est pas la même taille de pierre...
-Ni la couleur...
-Hmm... On rentre?
-On rentre.
-Ton chapeau!
-Quoi, mon chapeau?  Tu me prends pour un rustre?
-Pas vraiment un rustre, non...
-No comment,Torquemada... Let's go.»

«Tu lis le truc en hébreu, là?
-À un détail près... c'est juste ce qu'il faut d'évidence pour briller à peu de frais, malgré mon incurable nullité... Y'a pas plus basique, et en tous cas, pas plus important : Yod-'hé-vav-'hé... Adonaï...
-Évidemment... Le détail, c'est quoi?
-Ben le yod est tombé, ce qui laisse présager d'un nombre certainement impressionnant de jeux de mots, à mon avis...
-Ca peut vouloir dire quoi?
-Je sais pas... Gourmette, communisme, ou pire encore.»

« Tu peux r'mettre ton chapeau tu sais.
-Hein?  Oh merde! J'allais traverser la ville avec cette dégaine sulpicienne... le chapeau en arrêt sur le ventre...
-Sobre, hein?
-Étonnante ouais, très sobre... Tu as remarqué sur un des autels?
-Quoi?
-Le tétragramme. Pire que tout, plus drôle que l'autre; n'importe quoi, pour faire joli, vaguement hébraïque mais pas trop, à peine plus injurieux qu'les allégories synagogales aux yeux bandées sur les frontons 17ème... Un bout d'lamed et deux macaronis dorés. Branquignole à souhaits.
-.Ah oui, c'est très marrant, ça, ces p'tits machins partout... roccoco pas possible!»

        L'urne au-dessus de nos têtes contenait le coeur de Duguesclin.
        Le coeur du chevalier Duguesclin était, au-dessus de nos tête, dans une urne.
        L'urne contenant le coeur de Duguesclin était juste au-dessus de nous, posée sur cette stèle. Qu'est-ce que cela pouvait bien signifier pour nous?
«Personnellement rien, Julien, et toi?
-Hmmm?  Rien non plus.
-Il a fait quoi Duguesclin?
-La guerre j'imagine... C'est une sorte de condottiere, non?
-Rien à foutre, on s'casse?
-J'ai faim, on y va.» Nous avons retrouvé Duguesclin en statue équestre sur un truc rebondi, caparaçonné et fier des naseaux, lui chevalier bidé au menton Mussolinien ; il avait donc dû se passer quelques trucs pour ce type, à Dinan. Pour son cheval aussi, sans doute, puisqu'on l'avait immortalisé dessous.
«Plus c'est gros, plus ça marche.
-Goebbels?
-Bingo!
Toi qui chapeaute tous tes textes avec des citations, celle-là, tu devrais au moins une fois.
-Désormais nous travaillerons sans citation!
-Lénine!
-ouiii!
-Par Roche!
-Encore!»

cinquième épisode:
 

        Il est plutôt temps de quitter la zone 2; J. ne parle plus que de son estomac, L. devient assommant à force de parler d'argent, de l'argent qui file trop vite, des courses à faire en comptant, J. qui ne pense qu'au superflu, L. qui ne cesse ne répéter que l'argent d'une semaine a été dépensé en deux jours, J. qui parle J&B, Margaux, Côtes de Bourg ; L. qui pense promotion sur la viande, J. qui lui rappelle que ceux qui veulent s'émanciper de ces questions travaillent tant que leur objet disparait- gagner l'argent du loisir par l'absence totale du temps de loisir. L. dit payer
très cher le droit de respirer. J. le trouve gravement au proverbe, à la maxime. L. acquiesce, il se sait pigeonné, anxieux, pas léger pour deux sous dès qu'il s'agit de les recompter.
        Regagner la zone 1 en passant par un market de l'interzone.  Vaste terre-plain, veti-market, bricomarket, intermarket. mousquetaires. Toujours difficile de quitter le halo jaunâtre de la cellule Rover, faible lumière glissante dans le black-out des départementales, pour retrouver cette fulgurance excessive, ces néon-lights démonstratifs de peur qu'un client voie mal une facette d'un produit, qu'il rate la face cachée du saucisson, difficile aussi de lire sur tant de faces de rien l'appétit immédiat de tout : balles atténuées soufflantes qui happent à n'en plus finir dans l'interminable inventaire des déclinaisons; au saumon, goût bacon, goût américain, à l'ail, aux berniques, à l'ail light, demi-light, super-fat, extra-fade, en forme de poire, de buste, d'ogive, hallal, casher, new-age? Ravis que la viande soit dégraissée, découennée, rosacée et pressurisée, ravis que les colins soient rectangulaires, panés, que le boeuf soit haché, ravis que le ragoût ait déjà ragoûté dans la boîte pour pas avoir reniflé combien ça pue terrible la première mitance au bouilli, ils seraient même ravis que les laitues soient cubiques pour jamais devoir se souvenir que le vivant bouffe la vie et qu'il faut couper court pour tout ça. Tranches roses finies sous les lamelles translucides... mort sans odeur aux formes lointaines des tableaux noirs tant humains, tant immobiles. Banal?  Probablement...

        Et vous mangez quoi, vous, au juste?  Jamais abstrait, jamais fiotte?  Jamais exsangue, jamais rose?  Tant mieux, tant mieux... Mais : difficile pour J. et L., cependant, puisque c'est pas vous qu'ils ont rencontré, n'est-ce pas, de croiser les autres.  Merde, passage à la caisse, un mogwump.  Un quoi?
        M-O-G-W-U-M-P (prononcer les lettres à l'anglaise)!
Caroline, c'est moi qui défaille?  Non.. Un MOGWUMP!  J. n'y prête guère attention, au début.
Mais L., qui connaît trop bien leur système métrique très compliqué, a bien repéré cet espèce de lézard merdique qui passe 200 articles à la caisse accélérée; 15 articles maximum, connard!  Il le fait pas exprès, L. le sait bien : pas la même arithmétique, la même théorie des ensembles. C'est la trace d'une cassure -une embolie gravitationnelle d'échelle plutôt impressionnante, non, pour qu'il vienne faire ses courses dans un bled pareil, il faut une sacrée auréole de simili-ambiance, le salaud. Ils pourraient agir?  Mon cul! Le tapis avance trop vite pour cette momie, et
leurs courses viennent percuter régulièrement le tas de merde qu'il accumule vitesse moins trente ; L. observe le jeu gourd des doigts bleus du mogwump qui répertorie ses achats, fébrile comme un traficot à la douane, vieux incomptable, sa face rosâtre, limace bouillie qui se tient à peu d'être, qui ne lâche pas... Mais qu'est-ce qui
peut bien le ralentir comme ça?  L. a deux hypothèses, qu'il échafaude pendant que J., toujours impénétrable et aérien, entasse sans broncher les provisions en renonçant à l'empaquetage, trop heureux d'avoir enfin pu payer. Le mogwump exerce une méticulosité maximum pour classer ses achats par catégories (calories, prix, poids?) L. conjecture mais ne comprend pas vraiment). Les hypothèses? Simple : ou bien ce salopard est fraîchement décongelé et il est hors-phase, ou bien il est cranté sur un autre espace-temps, peinardement à 4 images secondes, en train de suçoter gentiment les coulures de son crible interzone, pété comme un coing par l'ivresse des failles...

sixième épisode:

        -Non mais t'as vu cette vieille chose, la carne?
        -Ce qui m'inquiète le plus, c'est qu'il avait un caddie, plein. C'est-à-dire une bagnole, c'est-à-dire que ce type-là conduit.
        -Bordel... S'il est aussi éveillé dans une caisse que dans une file de supermarché, vaut mieux pas l'avoir comme compagnon d'route.
        -Bon, retour, becquetance, boulot ; ça suffit la prom'nade.  Et puis moi aussi j'commence à avoir faim.
        - T'as trouvé comment Dinan?
        -A rose is a rose is a rose... »
        Ça me fait un drôle d'effet de voir Julien conduire, surtout ce genre de char ; brutal avant-plan de l'âge adulte, que je n'imaginais pas voir venir un jour. J'aurai permis jusqu'ici à ma mère de ne pas vieillir, à force de pas de deux, de conneries judicieusement organisées ; vingt-huit ans, pas de travail -surtout pas d'enfant- un comportement inconséquent, déraisonnable, ont jusqu'ici préservé ma tendre maman de se voir flétrir du côté de ma chair ; comment pourrait-elle être du bord de ses proches, elle qui a la vertu (si difficile à vivre, dit-elle) de n'être ni grand-mère, ni même mère d'un homme mûr? Elle ne verra rien, je crois, s'éteindra avec surprise ; et ce qu'elle tenait pour être une marque douloureuse -peut-être pas d'infâmie, disons d'inassouvissement- lui aura sûrement offert quelques années de tranquillité qui ne sont pas les miennes, loin s'en faut.
        Julien au volant, drôle de truc. A croire qu'il a vieilli plus vite que moi. Sereinement, sans excès, mais tout de même.  Nous fîlons loin de ce foutu supermarché où ce vieux con tremblant nous a appris la patience (cf.  Dostoïevski). Je crois que j'ai détesté ça, le sourire de cette femme qui comprend bien qu'on s'impatiente et qui participe à notre énervement et qui esquisse un regard latéral de mépris pour la vieille cloche en se disant que ma foi c'est pas très marrant tous les jours mais qu'on peut pas y faire grand-chose et que quand même les vieux c'est vraiment une sale putain d'engeance... Est-ce qu'elle sait qu'elle me file une petite gerbinette à peine moins conséquente que le vieux machin en sursis?  Est-ce qu'elle sait que je préfère l'avoir pour tortionnaire que complice? A-t-elle imaginé que je compissais plus violemment les caissières compréhensives que les guichetières bornées? Non? Le printemps approche, et nous ne sommes pas encore sauvés.
        «Tu viens d'la rater là, merde!
        -Merde! Merde! Merde!»
        Invraisemblable... Je sais bien que Julien rôde à tout-va, (la conduite en général, et cette Rover encombrante en particulier), je sais aussi qu'il n'était jamais allé à Dinan... Mais trois, quatre fois la sortie ratée, pire encore! Quatre retour à la case dinanaise, nous tournoyons, et au moment précis où nous allons enfin rejoindre la route... je ne comprend rien...
        Quelque chose oriente les voies, un aiguillage replie le bitume sur zone 2, ratage sur déroute, blocage contre le retour.  Le mogwump m'a entendu médire, peut-être? Arrête! ARRÊTE!  Laurent... ne sombre pas autant que Julien... qu'il y en ait au moins un des deux qui tienne... Pas de mogwump... pas de plan!... Une voie ferrée tripotée, c'est pourtant ce à quoi je pense, route pliable, molle, géométrie variable qui nous ramène interminablement à Dinan, faut rentrer maintenant, mais rien n'y fait. Je sais pas combien de temps ça a duré. On a trouvé, enfin, mais les réverbères sont devenus des lignes jaunes ininterrompues, la route une langue noire sifflante et lamée de filets bleus, les bandes centrales toujours blanches, l'air, une gourde de plomb.  C'est terrifié et ivre-mort de n'avoir pas bu que je descends de la Rover. Même si je le vois à vingt mètres devant moi, je crois que je n'atteindrai jamais l'hôtel Crystal, pluie d'automne et pluie de printemps.

«Je suis désolé, c'est vraiment pas de ma faute.
-Mmm, c'est pas grave, la consistance est à chier, mais le goût est plutôt pas mal...
-Saloperie de plaques électriques. Un bon confit de canard comme ça. Et les lentilles, mon légume préféré, de la bouillie!
-Heureusement qu'le Médoc est bon, non? ça sauve un peu le repas? Tu trouves pas?
-Mouais... ça va. C'est vrai qu'il est pas mal; un ptit coup de chambre, et il sera parfait...
-Rude journée, hein?
-Rude ... »

Alphaplage, 8 février 96. 21hO5
 
 

        À dire vrai... Cécile, vois-tu, je ne voulais plus sortir.  Plus d'Alphaplage. Hier. Un peu.. démobilisé. En vacance d'intentions. Oh, ce n'était pas la honte, ou le remord, non... Rien d'arrêté, de précis et singulier... Une vague attente, comme j'en ai si souvent, que le monde décide pour moi. Pas les autres, le monde. Pas même un autre en particulier, toi, Lo... juste des circonstances, la confluence qui ajuste, corrige, nous amène l'instant... à vivre. Les milliards de voies bancales, à rebours, à sens giratoires, qui aboutissent, s'engorgeant dans la profusion d'un instant. Ce qu'on décrirait, bien loin d'Alphaplage, comme l'effet papillon: l'aile diaphane du lépidoptère étant le premier agent, du fait d'une seule de ses vibrations, quelque part sur Long Island, à Brisbane ou à Londres, d'une suite implacable et indécelable de mouvements, de percussions, de pivotements atmosphériques, d'une suite, vois-tu, à l'échelle du monde et non à celle des hommes, déclenchant un orage en Turquie.
        Ici un orage semble programmé... Foutu syndrome Alphaplage. Les habitants attendent, on leur a dit seize heures mais on les trompe parfois... pour s'assurer leur pleine coopération... l'air un peu surpris ils doivent prendre... tout de même. Sachant qu'on les observe, quils ne jouent pas pour eux-seuls... Quelques visiteurs, parfois, pris au piège de la douce morbidité de cette ville.  Elle ressemble en effet, par ses atours désuets, à une vieille femme qui vous baiserait si bien qu'elle vous entraînerait de l'autre côté... avec politesse, précaution....
        Après la neige, la drague enjouée de la veille... les lueurs de Deltaport... Pas de projet, certainement. Du temps très libre.  Létal. Les filtres : du temps pour rien, le Médoc judicieusement choisi, la musique.
        La suite fut à la hauteur de mon attente. Non que nous fîmes quoi que ce soit digne de t'être détaillé : assurer le viatique, alcool, bouffe, cigarettes... timbres, enveloppes... détour afin d'éviter le Petit Casino. Mais dès le premier passant, j'eus l'intuition... cette ville à sa base, révélée, transparente... il allait s'arrêter, me prendre gentiment par le bras et enfin m'expliquer.. Comprends-tu?.. Me dire pourquoi, m'argumenter tous les pans de la défaite... bien étudiés... ou même pas: à l'intuition.
        Des conseils, bien sûr, tard venus... C'est qu'il se veut réconfortant, un brin paternaliste. «Vous vous y êtes mal pris, les enfants.» C'est, tu l'auras compris, un homme mûr, sûr de lui, de sa bonne ville : il tâche d'être discret, sussure son avis.
        «Vous attendiez sagement, quelques poses, l'air ténébreux.  Deux, trois mots, pas plus. On n'est pas bavards, comprenez... Enfin, le verre, lui proposer de boire elle-aussi, mais pas plus... des poses.
        - Mais, je... nous...
        -Et alors, pour finir, z'attendiez qu'elle ferme. Vous demandez les renseignements, où boire ; un verre, juste, hein!  Pas le genre alcooliques, nous autres comprenez...
        -Mais, nous non..
        -Et là vous pouviez, l'invit'. Tout simple!» Le temps d'apercevoir Lo, quelques mètres en avant, de me retourner abasourdi, et le type continue son chemin, trottine son ennui.  Rien. Il ne s'est rien passé pour Lo.  Tel qu'il me le dira. «Paranoïaque!» et, comme tu le sais, schizo.  Bon... Mais moi je sais bien... pour rire, d'accord, parano, schizo... tout ce qu'on veut. L'habitude, saine à la base, de se jouer de nos tous petits égarements, des mots affaiblis, du creux et, pour finir, de la stupidité avide de ceux que la folie fascine. Un code innocent, comme de se traiter d'imbéciles pour se réveiller, se mettre au travail... Alors, de schizophrènes... pour mieux savourer notre santé mentale, notre aplomb.
        Je calme mon trouble... imagination... syndrome... rien n'a eu lieu, d'accord... je fantasme à bloc sur cette ville, j'y ramène lectures, nuits blanches (et heureuses!), la Recherche aussi... Les tomes de l'édition Garnier-Flammarion... La meilleure selon moi... que j'allais acheter tous les deux, trois jours, à la librairie d'Alphaplage, un été.
        Vitesse lumière, secours éveillé de ces romans... leur impact.
        Nous continuâmes donc... les journaux... la banque, ne rien oublier. Déambulation affairée, ne ressemblant en rien à l'atmosphère de cette ville: je traînais les pieds, comptais les dalles... Lo filait, commerce après commerce, pas
touché, tout intact à nos petites affaires. Je suis... si peu ailleurs... Assez peu impressionnable... puisque conquis... à cette cité, ses désordres de détails. Inspection à n'en plus pouvoir finir... le luxe, en somme. Même dans mon état... des prémonitions, à surveiller les gens... louvoyer... ralentir mes pas.  Je longe les épiceries, galeries, manque de heurter ce qui se présente avec un ordonnancement pourtant systématique, urbain... et parcouru... combien de fois? Parcouru. Tandis que Lo s'achalande méticuleusement, et que j'attend parce qu'il est trois magasins en avance sur moi, l'écrasement pneumatique d'un moteur puissant qui rétrograde en hâte m'avertit, sans effet aucun... le bitume à ma joue, les dents claquent, sonné. La main râpée par les reliefs du béton, assis maintenant Le type sort de sa Golf, une G.T.I., rouge de surcroît... il m'aide gentiment, me prenant l'avant-bras pour, d'une secousse franche, me redresser... m'époussette un peu... tout aux petits soins, que je me plaigne pas... discrétion avant toute chose... «J'comprends, hein, t'y rêves encore!  Mais mates un peu, bordel, t'es un mec, va pas finir 'crasé 'cause d'une gonzesse... un peu tapée, en plus, peu vioque... y'en a qu'aiment, r'marque...
        -Pardon?
        -Nan, moi j'dis, z'êtes un peu con... z'avez c'qui faut en main, merde... R'garde, moi, ma chiotte!  Ben l'épate, quand même... 'pas croire. 'lors, vous... Putain, mais allez-y à l'épate, t'droit d'dans... pas d'hésit!... Oldsmobile... 'tain... l'veau à épate...
        -L'Oldsmob...
        -Ouais!.. Moi, tiens, nerveux mon truc, bon pour les m'nettes toutes jeunes qu'a rien vu... Tape-cul, OK... Mais j'mets la meuf bien calée, coup de petites routes, zy va tout à la boîte: les vitesses j'passe nerveux, mouillent toutes... sûr, pas d'pli... j'y casse le cul à qui j'veux, moi... pas croire. Alors votre char, pareil... A donf' la vitesse,
mais les rapports... toute douceur, le veau à vioques, quoi! Ronflant... trois fois l'tour 'Taport/'Lphaplage aussi sec : ton pieu recta ta meuf. S'fais pas chier ça-comme en prise de tête à y causer.. l'entends qu'moteur, pistons, quoi... si tu piges!" Shlank!  Rentré G.T.I. Parti.
        Aïe! L'idiot du village... j'ai un peu de mal, là, j'avoue... je flageole un peu, l'air con, comme il remarquait justement... Assis sur une de ces bornes courtaudes dont sont désormais équipés les centres-villes... à des fins de protections, je suppose, des piétons moins étourdis que moi. Sonné par le choc du capot, la valdingue... et plus encore... son dégoisement hystérique dont je n'ai quasiment rien capté... du moins... le lexique.  Parce que l'idée c'est tout vu, précisément ce que je redoutais... à traînailler... faire des embardées... un emmerdeur à conseils avisés, un de plus... et Lo n'est pas là, bien sûr : encore ma parano va-t-il me dire. Enfin non, celui-là, je
le garde -trop gros, voyant irracontable. À côté de la plaque, de plus... Si on frimait, tel qu'il nous le conseille... je nous voie plus mythomanes, à s'inventer des occupations qui font frémir.. facilement. La personne convoitée, souviens-t'en, proposait la poésie... On aurait pu embrayer, gros tirages, proposés pour tel prix... déjeuners... fax... les manies intimes de tel écrivain télévendu dont elle aurait pu entrevoir la tête en cathodique: si, tout-à-fait comme le disent les journaux... un nerveux... de la coke à plus finir, il en a toujours, sur les plateaux: son air si fringant à son âge... (la gaffe, l'âge... on aurait forcément dérapé un tant soit peu)... d'ailleurs on est là pour se reposer de tout ça... la rentrée littéraire fut terrible, savez-vous?  Ah!.. Foire d'empoigne.
        Voyez nous...

        J'en suis là, perdu posé sur ma borne... acceptant ce qui m'arrive de façon si déroutante, en escalade... des gens avisés, au fait, nous connaissant, même si mal. Ça fait peur. Je respire, longuement... Lentement, en bloquant à l'extrême inspiration.. rechute, souffle... je ne pratique rien qui puisse être yoga, relaxation-zen... et autres; non, tu le sais bien, mais c'est un vieux plaisir, souvent évoqué... de respirer quelques minutes, en y pensant au fond, à l'organe... m'aidant de mes quelques notions d'anatomie; imager les deux poches pulmonaires, la colonne loin en arrière... les flux du sang... la torsade longiligne, fluide et comprimée, de la fumée de ma cigarette se lovant dans ma trachée à l'inspiration... qui remonte plus vaporeuse à l'expiration... sans me souvenir l'avoir allumée, cette cigarette... pour me calmer.  Plèvre, poumons, coeur, mon pouls régulier maintenant, la charge des épaules qui appuient de biais, doucement, quand j'expire... Les côtes soutiennent mon manteau de peau, la maigreur qui cache estomac, rate, foie, vésicule biliaire (sujette à coliques hépatiques, à trop boire)... qui masque, enveloppe méticuleusement les reins, tout le labyrinthe intestinal... le pancréas que j'allais oublier... Là-aussi, lové sous la maigreur qui donne à croire que tout cela ne peut s'y trouver... tout ça que je ressens avec une précision physique totale, toujours posé sur ma borne...
        L'oeil piqué par la fumée derrière les lunettes me rappelle au-dehors, le doigt, d'aller frotter, les fait tomber.  Ramasse... mais absorbé, comme je sens pour moi seul le filtrage interne... la biomécanique impeccable, mes passages... du temps à se sentir vivre... Comment te dire? Transparent... j'ai le don immanent de mon exacte pesée, reçue en main... dans ce monde. Au nanogramme près, dans l'auscultation soudaine... je pourrais me rendre : j'ai su mon corps, le moindre atome de mes viscères.
Assis, tout à cette brusque épiphanie d'athée, n'attendant même plus Lo que j'oubliais, je ressentis un tapotement indécis sur mon épaule gauche. Je m'attendais à un flic, me tirant de ma fulgurance dont il n'aurait vu qu'un avachissement de quidam... comme ils font, lorsque vous allez trop bien pour leur prêter attention.
        Je notais sa masse, noire et fluette, assez grande, un peu voûtée. Le type assez commun dans une boîte de nuit au milieu des années 80: cheveux nuageux, crêpés, barbe naissante, un air fragile mais résolu. Que me veut-il, ce vaporeux? M'entretenir encore, combien de fois? de cet échec... des manières de... du code... l'accès, tous à vouloir me le donner... Celui-ci se contente de m'observer... pencher sa tête... la basculer très légèrement sur l'arrière... agrandir ses yeux, écarquiller se concentrant... Puis il revient à son expression première, profitant du retour pour couler un regard appuyé sous ses sourcils, froncés à la Bela Lugosi... l'évaporé classique... se la jouant enténébré de la première. J'attend gentiment qu'il parle, s'il sait... Mais il ne démord pas de ses voltes molles, à l'axe de son cou... ses regards... agaçant, le mystérieux lâché de son cirque... il a dÛ le sentir, d'ailleurs : mouvement recul, pas vif, complètement dans la colle, lèvres molles :«Vous ne...
        -Quoi?  Encore?  Je quoi?
        -Hmm pas trop (silence) de mots. Vous ne devriez... (silence)... pas tant... quand... (silence) en parler. Si peu (silence) de l'effet... Hmm...
        -Quoi, d'l'effet? Pour qui?.. Mais je t'emmerde!
        -Chut! (chûûû...'t! à sa bouche)... Pas dire à quihmm... conseil... (silence)... vieil ami... vous dire avoir... secrets... savoir... les partis... l'ordre... (silence)... noir, ou... bleu, blanc... connaît tant de choses... (silence)... lui dire ainsi... peu de ph... rases... mm... ais... touto... tout au... t'occulte... humm... l'aimeras... verras... (silence)... baiseras mystères...»

        Il repart tranquillement, petits pas vers le vieil embarcadère qui termine la rue la plus commerçante d'Alphaplage.  Il servait aux liaisons des vedettes vers Deltaport... Quand on traversait lentement l'embouchure du fleuve, large... où sont les écoles de voile... des bateaux de plaisance, des yachts de course comme ceux que nous vîmes rentrer du large, le spi exagérément tendu, gonflé à les rendre incontrôlables... à la course... l'un après l'autre manquant dessaler, le nez rentrant, cul levé... avant que le skipper ne redresse, cassant sa vitesse. En ballet, course pour rien, semblant amicale ... je les aurais vu, aux jumelles, rire au dépassement de la pointe du Moulinet... pour un pari idiot.. le dernier arrivé... le blanchi spumeux que tranche la coque de celui qui vire derrière l'autre, croise l'onde, l'excite... tous deux bien calmes à cette vitesse, la concentration de la course en mer... les rires fatigués à l'arrivée.
Je ne suivis pas le type des yeux... tout à mes souvenirs... Clipper... Quat'vingt... Goélette... et les premières caisses à savon avec lesquelles on apprend à virer de bord... des souvenirs de bômes à la gueule... dessalage, tasse... virées tranquilles, fluides, aussi... des sorties qui me plairaient maintenant... alors qu'il fallait
me forcer : plaisir de nager avant tout, pour moi... la caisse à savon pouvait bien dériver jusqu'à l'usine marémotrice... le fluide voile de l'eau de mer, à mon corps, avant tout.
        J'y repensais en cul de plomb : toujours sur ma borne... Lo passant, sortant d'un magasin pour s'engouffrer dans un autre, non sans m'informer régulièrement de la charge des sacs, de ce qu'il n'oublie pas, du prix de telle chose, d'une audacieuse promo, de l'arnaque d'à-côté... Il savait que je n'écoutais plus puisqu'il n'attendais même pas mon vague bof approbateur pour traverser, ouvrir, choisir, payer, traverser... Des clameurs sorties du PMU tout proche couvraient ses considérations ménagères... Voix gouailleuses... ce qui donne, en Bretagne... du tonitruant bien bouillie, quasi audible, à peine déchiffrable... Mais je ne guettais que ce qui aurait pu avoir trait à notre déconvenue. Et c'était bien à leur programme... à ce groupe de blagueurs des comptoirs : après deux ou trois saillies, à désespérer!... sur la météo d'avant-veille («Qu'est-ce qui est blanc, qui tombe en hiver et qui finit en har?
        -...? (coup de menton... sous les petits yeux imbéciles, gélatineux... noyés de pastaga.)
        -La neige connard!»). Après l'esclaffe, une petite lape à l'assommoir, à l'échauffe-crétin et enfin les remontrances... à nous autres absents (je ne faisais que les écouter, je doute qu'ils m'aient vu) : femme qui rit... qu'on aurait dû être bouffons hilares... lui dire celle du type qui... à la Vlady... qu'ils la connaissent, eux!
        C'est là que j'ai plus tenu... le spectacle inhérent... Je souhaitais tout à fait autre chose, ce qui ne s'obtient plus... la paix... pas chiant sur ma borne... j'aurais pu ouvrir un livre... faire d'Alphaplage une vapeur... l'écran parfait, le livre... les bon du moins... entre toi et toi-même... ta pensée... rythme interne, propre, en saccades brusques... avec une volte parallèle qui offre simultanément le long cours... un trot... au deuxième plan une large demi-volte galopée, à l'oblique finale bien droite... bonne reprise, étale, maîtrisée... ta pensée et tes rapports... à l'environ... au monde... une tranchée nette en toi, un replis parfait... à ton axe intime... le pivot précis que tu promènes ici-bas, en divertissements... quand bien même sauvages : au retrait en pleine participation... ta bande mnésique crépitante... enregistreuse de tous leurs égards, leurs mines.. puis à la restitution, au travail!... J'aurais dû... ouvrir un livre... quelques lignes... me ressaisir, là. Au lieu de quoi je tenais plus... leurs conseils de chatouiller les zygomatiques de cette belle femme... plus visage fait à sourire, simplement, plein d'ambiguïté... jamais de sous-entendu : non, on ne l'évoquait pas vulgaire... ordurière, nous aurait fait plaisir.
        Mais ceux-là, grossiers, pataugass, je pouvais vraiment plus...
        Alors le temps de me lever, de me diriger vers le bar... complètement envapé de ma haine, soulevé... prêt àl'insulte, même à frapper... qu'une vieille dame me stoppe, toute menue, sa main à mon épaule.
« Vous ne devriez pas, jeune homme.  Vous ne portez encore aucune cicatrice apparente, tout bien lisse. Tandis qu'avec eux, et sans vouloir vous vexer, au vu de votre petit gabarit, de vos manières affables, vous allez vous faire massacrer! Vous n'avez pas un air à savoir vous défendre, et vous auriez dû en jouer d'ailleurs... si je puis me permettre.
        -Me défendre?...
        -Et bien... oui : cette fragilité qu'il vous faudrait mettre en avant, cela l'apitoierait certainement. Car elle est maternelle, Myriam, n'est-ce pas?  Ne lui trouvez-vous pas cet air alangui et tendre, une bonbonnière aux aguets, de quelque Sainte Vierge Renaissance?... de Raphaël surtout : cette noblesse dans la protection, le soin attendri.»

        Je jette un oeil aux types, au bar, à la vieille... aller, retour... Vermot-Werther... lequel trucider?... Comme elle argumente : les types me laisseraient en carpette sans la moindre difficulté, avec la joie du connard qui ne fait là que s'exercer... sans enjeu je suis... punching-ball ébahi qui passait... Et puis cette vieille... l'insulter? Pourquoi? Comment s'en justifier auprès de ceux qu'elle alerterait?... les quidams d'Alphaplage. Leur dire tout-de-go qu'elle-aussi, elle m'entretenait de notre échec auprès de la Vlady?  Qu'eux-mêmes... qu'ont-ils à m'en dire? À me foutre dehors, oui... leur seule pensée... qui me laisse indécis, à l'arrivée de Lo chargé des sacs; il m'entraîne loin d'eux.
        J'avais donc d'abord eu droit au paternaliste, celui qui n'a peut-être rien vécu, peut-être tout traversé, mais que l'âge dispense de toute façon d'être empiriste - comme de réfléchir délivré des preuves... À nous conseiller de ne pas bouger une oreille, prendre des poses, tout dans la figuration... spectacle de nous-mêmes? Difficile à croire : qui craquerait, en voudrait à croquer de nos têtes? Dans l'état... de plus.
        Il importe peu, du reste, que celui-ci ait été crédible parmi les autres : Lo prend toutes ces discussions pour de la fiction -c'est son premier séjour à Alphaplage. Et tandis que je nous reconduis vers Alphaville, que l'Oldsmobile glisse tranquillement sur la quatre-voies pleine de pluie et de camions, il m'entretient de son écriture... sa
joie d'avoir pu travailler sereinement, depuis si longtemps que ce n'était plus arrivé.
        Il parle aussi d'aller consulter un médecin pour ses poumons.  De décrire tout ça, de dramatiser. Dramatiser sa vie. File de gauche vers Alphaville. Bienvenue. Pas pour tout le monde [...]
 

Rennes.  Pontchaillou- 09-02-96
 

        "Plus c'est gros, plus ça marche."
        Goebbels
 

        Toujours facile à repérer, le réveil de la bête ; le déclenchement des hostilités n'est jamais très discret ; le coeur se contracte violemment écrasé dans un poing, rapetassé, et plus de souffle... Plus d'inspiration... coupure des entrées d'air et des expirations... Léger arrêt vacillant, valse dans le trychlo, billes blanches... Oreilles operculées dans l'ivresse des hauteurs... No move, and no sound, and no picture... Ca pourrait être des siècles dans la cotonnade ; gelé. Ca n'a duré qu'une demi-seconde, même pas, précédant les premiers hoquets. C'est parti. Les poumons s'étranglent, se ramassent. Je suce l'air à la gueule d'un bec Bunsen,
tortillons de flammes freinés brusquement à la base de la cage. Napalm, plomb fondu, que pourrais-je dire? Un hoquet, quatre, dix qui déchirent tout et c'est généralement là que je commence à dégueuler, alcool, tabac, et même le nécessaire, gaspillé, noyé dans tout ça mes bonnes petites substances ; je me dirige vers les chiottes. Dinard, flanche pas... Distribution des prix : le plus mauvais élève? La plus forte récompense! Et il y eut un soir, il y eut un matin...Balancé, paniqué, je tremble, et mon tremblement est un mouvement minuscule et fébrile emporté dans le désordre d'un mouvement plus ample, en rafales, vibration glaciale au fil d'une onde, des secousses de plus en plus rapides, une pompe folle qu'on relâche, ma bouche est la bouche d'une artère sectionnée. Dinard, 6ème jour avant le repos, langues jaunes s'aplatissant en saccades, très liquides, très fielleuses, sur la paroi carrelée, ma joue écrasée dans ma gerbe qui apparaît lumineuse, source creusée et agitée coulante dans la glace contre laquelle je me laisse glisser ; j'abandonne ; dernier coup senti... Le claquement sec des deux rotules sur le sol, détonation dont tout mon corps est la caisse de résonnance.
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h .........  .......... .......   ..... ...............
......... ......... ........h .......m..
hmmmmm....

        "Bougez pas, vous avez le respirateur dans la bouche"... "Tout va bien!"  Bien?  "Oui jvous dis! bougez pas, attention, y' a déjà pas beaucoup d'place ici, alors battez pas des ailes comme ça nom de Dieu!"... ...Bien?  J'vais bien dan ce bordel feu foutoir vacarme à n'en plus finir?... "en plus vous allez faire barrer vos surgeons!"... Je ne peux pas parler... Ils m'ont foutu un truc dans la gorge qui rentre au moins jusqu'au cul, un putain de tuyau, on dirait un harpon esquimau... Ca brûle... Oooiiii... Hein?.. Oooiii!.. "Il dit qu'il a soif!" "Pas boire, pas maintenant, vous avez le respirateur j'vous dis, merde! On décolle, ça va pas être long!" On est partis. Une vrille d'air, de poussière froide me balance de droite à gauche, siffle, mon corps est pris dans le tournoiement d'une colonne de souffle, jusqu'au claquement qui apaise tout ; le rotor, seul, dont j'avais l'impression qu'il était directement fiché dans mon crâne, est encore audible, à peine assourdi par la fermeture du cockpit.
        Léger haut-le-coeur du décollage, comme dans ces ascenseurs trop rapides qui s'arrêtent brusquement, soulèvement des poumons en flottaison dans la cage... Ludion... Vol, doux vol moi éteint et manège insonore... voix bourdons enfermés, bouteilles d'été, Caroline tu... Din... Dinar grev de lember... b... Car
        Rouleau humain aspirant la pluie interceptée, arrêtée, des drains verdâtres, creux, avec des liquides lourds qui y déplacent une bulle, longue, concavité discrète, nourricière, multipliée par vingt en chute ployée vers mon corps très gourmand, coeur du métier à tisser ; comme s'il fallait mille fois plus de nourriture pour la chair qui dort. C'est extrêmement angoissant de se trouver allongé quand on ne s'est pas couché, assisté quand on se savait à peine en danger ; la médecine que je hais tant et sur laquelle j'écris plus encore, rapte beaucoup... kidnappe à tout-va. Ne veut guère présenter ses méthodes, parce qu'il y a toujours paraît-il le confessionnal inavouable du secret professionnel, tu m'étonnes!  Comme si les polices secrètes avaient leurs albums à colorier!
La petite extraction corporelle, maternage sans opposition possible, dont les victimes sont assez craintives et stupéfiées pour dire s'y être levées en pleine âme, pleine conscience ; alors : le silence terrible des geôles de la guérison passe pour être légitime dans le chaos des furoncles et des plaies ouvertes, là où il n'est que le bras droit secourable de tout parti au pouvoir puisqu'il est le politique à lui tout seul ; la science en général d'ailleurs, produit des désastres silencieux et s'offre triomphalement d'y remédier en public. Elle n'a jamais été que le remède à un inéluctable tout-à fait artificiel, modelé. Gage que si l'on posait à chacun la question assez importante tout de même de légitimer les formes ahurissantes, claustratives, maternelles, et l'environnement même de nos cités, ils finiraient par échouer sur la tranquillité clinique... Par peur de la vieillesse (et SAINTE horreur de la mort), choisir le sacrifice de la jeunesse : ainsi, au culte de la médecine, on sacrifie l'une et l'autre.

        J'ai toujours beaucoup aimé cette odeur, peu piquante, celle des pharmacies aussi, plus douceâtre, je l'ai recherchée souvent ; t'ai-je dit combien de croquis, de photos, de notes, j'avais pris dans les hôpitaux et dans les morgues? D'autre choses encore, plus graves, mais il vaut mieux que je me taise.
        Rapatriement sanitaire : je suis allongé parallèlement à un écran tout proche sur lequel je produis, renvoie, présente, module en suivant, de temps en temps, du doigt, des lignes qu'à moi seul il est donné de voir, puis de préciser, de tracer d'un geste mollasson le bras rechignant à l'orbe imprécise d'un mouvement pourtant si obéissant d'habitude, si évidemment inutile à projeter... Mais dans ces conditions d'affaiblissement extrême, il faut tout réapprendre... recomposer, il faut penser jusqu'à sa digestion.
 

        J'aurai jusqu'ici mêlé les durées, les plans, les fabriques et les jours, inventé pas mal mais retranscrit beaucoup ; il manque encore des choses, les cabines de plages donnant directement sur les maisons, cabines à double-fond double-clef, quelques façades vues ou déduites, des anecdotes définitives valant pour tout Panthéon ; j'aurai fait mon travail... Je te jure que je ne t'ai pas négligée, même si souvent tu as pu te demander : où est le courrier, l'information adressée, précisément, à quelqu'un, à moi?...
        Moi aussi je me suis demandé. Mais je n'ai pas DE RÉPONSE.