La fatigue gagne du terrain. Tout m'accable. Les boules, même, c'est vous dire. Et je parle même pas des deux conneauds sur la photo. Indescriptible. Mauvais comme des gorets. Une inodore ursuline sans voix qui couine faux sur une musique banale, brouillonne et dansottante mal bidouillée par son espèce d'ours en peluche trop vite grandi ; on se sent de trop et trop vieux dans une boum de fin de monde.

C'est pas pire, comprenez-moi bien, c'est juste pareil.

Le monde est rond. Immobile, depuis toujours, et rond.