La Broutagne est ce curieux morceau du monde tombé accidentellement dans un pli de l'histoire il y a quelques milliers d'années dont trois bouts à peine dépassent juste assez pour qu'on s'y prenne de temps en temps les pieds : on y trouve des joyaux d'architecture immémoriaux comme le gros caillou debout, le gros caillou couché, le gros caillou à plat sur deux gros cailloux debouts, et d'authentiques têtes de con 100 % granite à peine burinées par le vent salé ; ils débitent, pour les touristes qui n'ont pas le temps ou le pognon pour aller humilier de vrais opprimés dans les réserves indiennes, des poèmes touchants d'oppression feinte. Ce sirop lexical émouvant est reconnaissable à son lyrisme en kit qui évoque en boucle
des rochers noirs,
des ciels lourds,
des mains calleuses,
des regards fiers,
des embruns bruns,
des sillons scions du bois et des blessures à l'âme, dès qu'ils entendent le mot magique : brésataïau¹