Et la première fois que j'ai été confronté dans un canard quelconque à la forme que ce projet devait prendre dans les structures impossibles de F.O. Gehry (une espèce de fruit de titane et de verre explosé autour de son axe), je retrouvai instantanément l'étonnement — mélange d'incrédulité, de perplexité, d'enthousiasme — qu'avait provoqué autrefois chez le jeune couillon la découverte de l'architecture de Franck Lloyd Right; pour moi, construire un truc tout en courbes pour foutre des machin carrés dedans relevait autant de la fantaisie la moins scrupuleuse de fonctionnalité que d'un vrai goût d'esthète pour les paradoxes: comment rendre invisible une architecture aussi ouvertement en contradiction avec ce qu'elle est censée servir et montrer? J'étais à ce point convaincu de la réussite du bâtiment de Right, que je ne visiterai sans doute jamais, que j'en avais fait à l'époque un modèle de dessin récurrent et que j'y avais campé le lieu d'action d'une bédé (un dialogue entre un ange pinailleur amateur d'art et un prêtre iconophobe ; dessin à chier, scenario alambiqué, encore une bédé jamais finie).
Dès les premières photos vues, les dandinements lumineux de la sarabande architecturale de F.O. Gehry m'ont fait le même effet: est-ce qu'un tel truc résisterait à l'amusement spontané inévitablement provoqué par sa découverte? Est-ce qu'on verrait encore des oeuvres d'art dans un tel fatras? (et encore, les sinuosités de l'extérieur laissent-elles à peine présager du cataclysme savamment figé qui régit l'intérieur).
Quoiqu'il en fût, là, ça commençait à devenir un peu plus accessible que New York.