Je me souviens des lectures de poésie de mon ami Richard Wilson dans un bar de Wicker Park, les dimanches après-midi. Nous arrivions tous en ordre dispersés, les têtes et les idées lourdes de la veille, pour la plupart nous nous étions déjà croisés au petit déjeuner à Leo's. Richard attendait que le silence se fasse et puis, debout mais les fesses appuyées sur la table de billard, tenant ses feuillets d'une main et l'autre main gesticulant dans l'air. Il alternait ses lectures, lisant certains de ses poèmes, mais aussi ceux des grands poètes américains, de Walt Whitman à Allen Ginsberg, lisant Richard Frost il était parfois au bord des larmes, lisant Kerouac, il était en sueur.